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Edição
Paradoxum

Projeto Gráfico
Paradox Zero

Consultoria de texto
Cecília Beltrão

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SUMÁRIO

1. O adeus à estrela brasileira
2. A gênese
3. Mudança e consolidação do sonho da cidade praiana
4. Panair e o majestoso Constellation L-49
5. Frevo Evocação, o Recife e o Hotel Boa Viagem
6. Folguedos, aclimatação e a fauna social local
7. KLM, Aeroclube e o Colégio Americano Batista
8. Regresso a São Paulo – a Real
9. Nova cidade, novos sotaques, o chimarrão e o frio
10. Aeroclube da Bahia
11. Voltei, Recife…
12. São Paulo e o início profissional na Sadia
13. Acidentes aeronáuticos e a segurança de voo
Anexo I: poemas das mudanças
Anexo II: Glossário
Sobre o autor

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CAPÍTULO 1:
O ADEUS À ESTRELA BRASILEIRA

A manhã prenunciava um luminoso, cálido dia de final de primavera da última semana de maio de 1999, ano do Coelho de Terra na astrologia chinesa.

Saí com uma câmera à mão para um longo giro a pé pela cidade. Tentei registrar tudo o que considerava de interesse para um futuro arquivo de viagem: cenas da cidade, imagens que deixariam testemunhado o estreitíssimo relacionamento entre campo e urbe – as hortas e plantações urbanas, cercadas de edificações – contexto criado, sempre que possível, por absoluta e imperiosa necessidade de sobrevivência, pelo uso racional e respeitoso do espaço.

Havia também o capricho na execução das construções, mesmo nas suas partes internas, invisíveis, atribuindo-se a elas igual importância estética; lugares que iriam ficar permanentemente recobertos por paredes e outras obstruções visuais. Tratava-se, afinal, das “vísceras” das edificações, a parte oculta, sustentáculo estrutural, garantidor da função básica, mais importante, de abrigar com segurança pessoas e coisas, conceito profundamente enraizado na filosofia oriental e na cultura japonesa.

No Japão, prédios não são feitos para ruir “espontaneamente” como, tristemente, passivamente, testemunhamos no nosso torrão natal – sem terremotos, diga-se de passagem. Passei por algumas ruas e vielas estreitas, caprichosamente conservadas, quietas e por avenidas mais movimentadas, bem menos rumorosas do que aquelas com as quais estamos acostumados no Brasil.

Todo esse ambiente era muito convidativo para um passeio a pé, sem destino. Eu estava surpreendido com o que era espontaneamente oferecido aos sentidos: a civilização despojada de suas roupagens extravagantes e chamativas.

Premido pelo tempo sem, obviamente, estar satisfeito com os prazeres que esta caminhada ainda poderia me proporcionar, voltei ao hotel sob os efeitos de uma inescapável canícula. Tinha um compromisso inadiável, intransferível. Preparei- me como de costume, segundo um ritual que tomou forma ao longo do tempo e pela prática de hábito repetitivo, posto que tinha uma função. Almocei no aprazível restaurante do hotel e desci ao hall com meus apetrechos e devidamente paramentado.

Aos poucos, fomos chegando e fomos nos reunindo, os meus companheiros e companheiras de trabalho e eu, para o início de uma jornada muito especial.
Estávamos em Nagoia, cidade de certo porte, muito agradável, bem cuidada e oferecendo alguns símbolos muito bem preservados da evolução da história e civilização locais. Um exemplo disso era o castelo do Shogun, cuja construção o inscreve praticamente no centro de um fosso perimetral que o circunda, à guisa de proteção contra invasões, como ditavam as normas – e o bom senso – dos arquitetos da época.

O Japão é um pedaço de chão, neste vasto planeta, pelo qual tenho particular admiração e prazer em estar. As paisagens, a arquitetura, as gentes que ali habitam, a cultura e as artes, o cotidiano ordenado – apesar dos imensos desafios – e o alimento restaurador do corpo sempre me transmitiram uma sensação de aconchego e vontade de querer voltar, de querer mais. Ressalte-se a cortesia no trato que nos era dispensado, em todos os lugares, indistintamente. O Japão me sabe bem.

Mas, dali a poucas horas, eu, ao menos, iria começar a me despedir daquele país por um período que perdura até hoje, por circunstâncias várias. E também iria perder a oportunidade, a necessidade e o prazer de me expressar na sua língua, como resultado de um curso de japonês que frequentei no Bunka1, em São Paulo, no início da década de 80. Decidir fazer o curso foi quase como um dever de ofício: viajante profissional que era, achava que deveria me esforçar em ampliar meus horizontes linguísticos e adquirir uma certa independência nesse sentido. Funcionou entre o razoável e o sofrível. Porém, funcionou.

Aprender qualquer idioma, enterrando-se na etimologia das palavras, equivale a absorver uma boa parte da filosofia, da cultura, da psique e do emocional de um povo. O japonês se expressa graficamente através de três alfabetos. Dos três, o “kanji”, transplantado dos ideogramas chineses, é um cabedal com cerca de 50 mil caracteres, e cada um contém um condensado, denso, interessantíssimo resumo ideogramático. Pode-se dizer que são quase um aforismo em si. E são, graficamente, muito estéticos, uma obra de arte. Mesmo sem ter algum assunto premente, de necessidade, encetava conversações prosaicas com qualquer um que se dispusesse a trocar um dedo de prosa para me ajudar a manter e dar um polimento no idioma.

O estudo da etimologia é a chave para a verdadeira compreensão do real significado das palavras em qualquer idioma, e o idioma japonês, quando traduzido para qualquer outro idioma ocidental (raiz indo-europeia), tanto na sua parte falada quanto na escrita, deixa escamoteado o significado último das mesmas. Tomemos, por exemplo, a expressão: arigatô, traduzida livremente como “obrigado” e suas outras variantes ocidentais. Sua tradução esconde seu mais profundo significado que, literalmente, é: “Impossível igualar-me a você!”, uma declaração profundamente humilde de gratidão e de reconhecimento (não de obrigação como no nosso “obrigado”).

Uma outra expressão, absolutamente ausente dos nossos ouvidos brasileiros, mas dita em todas as ocasiões em que japoneses e japonesas se apresentam uns aos outros soa assim: watashiwa João desu, hajimemashite, doozo yoroshikoo! Ao que o outro responde: watashiwa Luís desu, kotirakosoo doozo yoroshikoo!

Embora nossa tradição histórico-cultural tenha desenvolvido uma expressão de boa vontade ao declararmos sentir satisfação em conhecer outra pessoa, expondo esse sentimento através de um simples “muito prazer”, a mútua jornada subsequente pode revelar que tenha sido, essa declaração, um tanto prematura. Mas, na tradução livre, corriqueira dessas duas concisas frases japonesas de apresentação, elas são interpretadas como uma pessoa dizendo à outra: “muito prazer”. Nada mais longe da verdade. Se usássemos a tradução literal dessas frases, só para fins de teste, com uma pessoa ocidental recém-conhecida, durante a apresentação, isso poderia causar considerável mal-estar, pois elas significam: “(Sou) Meu nome é João, em princípio (para começar), por favor, trate-me bem”. Ao que o outro retruca: “(Sou) Meu nome é Luís, da mesma forma, por favor, trate-me bem”. Pronto, ficou estabelecida uma regra de convivência, de mútuo consentimento. Não nos casamos com tais arroubos de sinceridade em nossos territórios latinos e até mesmo anglo-saxões, ainda que fossem pronunciados em comedimento de voz e acompanhados de mesuras tais como a característica inclinação do tronco. Soaria pretensioso e arrogante.

Dentro do mesmo diapasão, percebe-se discretos cartazes escritos em inglês, junto aos guichês de imigração e alfândega, que, dirigidos aos turistas, advertem: “You are most welcome in our country. Enjoy it, but please obey our rules and regulations” (“Você é muito bem-vindo ao nosso país. Desfrute, mas, por favor, siga nossas leis e regulamentos”).

A caminho do aeroporto, no ônibus que transportava a minha tripulação, mirava a paisagem urbana e a que estava mais além (a cidade é rodeada de montanhas), procurando, de alguma forma, gravá-las indelevelmente nas minhas retinas, tal como com uma pintura que nos impressiona sobremaneira e que queremos guardar na memória.

Estava nostálgico, entristecido, mas não procurei externar esses sentimentos, pois não estava sozinho naquela jornada; o sentimento de tristeza não poderia ser exclusivamente meu. Todos da tripulação tínhamos razão para estarmos assim. Alguns seriam atingidos de forma mais abrangente; outros, menos. Mas, a hecatombe anunciada pairava no ar e iria, ao fim e ao cabo, atingir-nos a todos. Era só uma questão de tempo.

Tratava-se, naquele dia, do último voo do Boeing 747-300 Jumbo da Varig, prefixo PP-VOC, voo RG 837, na rota de Nagoia–Los Angeles–São Paulo–Rio de Janeiro do qual tive o triste “privilégio” de ser o comandante. Chegando a seu destino final, o avião seria recolhido ao pátio do complexo de manutenção da Varig, e iniciado o seu processo de desativação da frota, tal como se descarta um bem inoportuno, indesejável. Eu voaria o trecho Nagoia–Los Angeles. Outro colega iria suceder-me no trecho Los Angeles–São Paulo–Rio de Janeiro.

A decisão de desativar e devolver os Jumbos e mais alguns outros aparelhos de outros modelos fazia parte de uma tentativa de reestruturação da empresa, já bastante combalida por dívidas acumuladas, mal administradas, apesar de a receita continuar fluindo satisfatoriamente.
Os voos inaugurais, aqueles que inauguram uma rota ou um  equipamento novo nas empresas aéreas, sempre foram eventos cobiçados pelos comandantes, no sentido de comandá-los, tripulá-los — suponho que pelo charme, pioneirismo ou atrativo midiático. Normalmente, nesses voos, faz-se, de praxe, cobertura jornalística tanto na mídia quanto nos veículos de comunicação da própria empresa.

Mas, o último voo, o derradeiro bater de asas é o que mais carrega nas tintas da emotividade, da saudade, do inexplicável vínculo cordial – no mais profundo sentido etimológico – do piloto com sua máquina (e com a rota), amante afastada a fórceps de suas mãos que lhe nutria profundo carinho e respeito. Máquina com a qual o aviador se deleita em prazeroso gozo, por ser impedido pela natureza de usufruir do voo autonomamente, por não possuir asas. Esses últimos voos são sempre frutos do frio critério do utilitarismo, urdido nos gabinetes da burotecnocracia. É o progresso (ou a conveniência), dizem.

Só não consegui manifestar em igual intensidade a emotividade expressa pelo meu querido ex-colega Comte. Sérgio LOTT, no seu derradeiro voo na Ponte Aérea Rio–São Paulo, no comando do saudoso Electra.

Creio que essa lacuna pode ser atribuída ao fato de eu já ser veterano de “últimos voos”, como havia acontecido 14 anos antes, quando comandei o último voo cargueiro de Boeing 707 na rota Brasil–Japão, decolando de Narita com destino a Los Angeles, na noite da véspera de Natal de 1985. Era a despedida daquele equipamento nas cores da Varig, naquela rota, desde 1968. Estava triste pelo B-707, mas eu seria poupado de semelhante destino com respeito à minha carreira. Relatarei mais sobre esse voo em capítulo futuro.

Chegando ao Aeroporto de Nagoia (lembrava o de Congonhas, mal comparando), dirigimo-nos ao escritório da empresa para a rotina preparativa do voo, com o auxílio do despachante operacional (DOV) – o esmiuçar de todos os itens constantes do plano de voo, etapa imprescindível de qualquer voo, mesmo de recreio.

Feito isso, deslocamo-nos em direção à aeronave, estacionada em posição remota (sem a passarela de embarque), com o sol poente luzindo sobre seu brilhante flanco, pacientemente aguardando sua preciosa carga ser embarcada, ser posta para silvar, expelir gases quentes de suas quatro poderosas usinas, rolar penosa e lentamente como um pato desengonçado até o ponto em que iniciaria sua verdadeira, visceral vocação: correr pela pista para alçar voo, voar!

Permitam-me, caros leitores, fazer uma pequena digressão para dizer que a vocação da aeronave é tão manifestamente aérea que, à guisa de curiosidade, vou oferecer um detalhe aos não iniciados. Uma aeronave completamente abastecida está para realizar um voo de longa distância entre um ponto de origem e um de destino. O combustível abastecido é suficiente, adequado para essa missão.

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